Nem todo o sangue que podes derramar seria o suficiente para assegurar-lhe estar seguro. Pois todos podem odiar-te, até mesmo quem te ama. Então corra, de tudo e de todos, pois são psicopatas loucos por sangue, e eles querem apenas descartar mais uma praga neste mundo, e essa praga seria você.
Tão prentecioso, você acorda, amarrado no passado, desacordado por dentro, com uma mente que não pensa nem um terço do que é capaz, me diga, você é capaz? Concerteza não, você não enxerga esse mundo, não vê o ódio, não sente o medo, quando será que irá perceber que somos todos psicopatas em um hospicio gigante e fedorento? Estamos sentados no próprio vômito, comendo as próprias fezes.
E vocÊ ainda não percebeu que perecer não é o bastante para todos, pois com um pouco de bebida e o incentivo certo, todos somos capazes de matar. Se não tomarmos nosso remédio de mídia, mas mesmo assim somos noticias. Com atrocidades bizarras de anos de loucura mental.
Afinal, quem entende a mente? Quem pensa estar são, não sabe o quanto está louco. Morra, antes que mate alguém, pois depois que se começa, não se para mais, é um vicio pior do que todos, que nem todas as drogas do mundo lhe fazem esquecer. E vocÊ nada em sangue, come alguém vivo, desmembra alguns corpos e enterra outros, e imagina se isso é real, ou apenas um pesadelo bom.
Você pode ter certeza de que é real, é apenas você, fazendo o que sempre teve vontade de fazer, descontando erros nos outros, sendo feliz. Quem disse que é ilegal ser feliz?
Ao som de:
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